|
СРЕЗАЛ
О том, что передвигаться по Нечерноземью можно лишь по асфальтированным дорогам, местные жители говорили мне не раз. Конечно, солдаты Наполеона, которые видели и египетские пустыни, и болота Германии, не придали значения предупреждениям об отсутствии дорог в России, за что и жестоко поплатились осенью 1812 г., буквально завязнув в полях Смоленщины. Однако каждый человек разумом считает себя уж если не выше Наполеона, то, по крайней мере, равным ему.
Едва я пересёк границу Тверской и Смоленской областей, двигаясь от Ржева к Вязьме, сразу же попал под сильный летний дождь. Переждав его, с интересом пощупал странного серого цвета почву, которая моментально слиплась под пальцами в плотный глиняный комок, повертел его в руках и беспечно выбросил. «Посмотрим. Там видно будет. Наполеон не русский, а нам не привыкать».
Дома, прорабатывая маршрут, я не нашёл информации на один участок — между смоленским пос. Угра и находящейся в Калужской области дер. Бахмутово. По картам между этими населёнными пунктами прямого пути не было. Правда, в то время нормальные топографические карты не продавались, приходилось пользоваться описаниями каких-то маршрутов в журнале «Турист» или административными картами, на которых дороги были нанесены условно. Мне не раз приходилось раньше, переезжая из области в область, сталкиваться с отсутствием дорог, и я надеялся, что на месте решу каким-то образом этот вопрос.
Утро выдалось солнечным. Безветрие помогло быстро преодолеть путь от деревеньки Посьмино через Знаменку к станции Угра. «Как бы то ни было, а 70 км позади и всего за три часа» — эта мысль отбросила некоторые сомнения относительно следующего участка пути. «Расспрошу местных, они должны знать округу», — решил я. Увы! Бахмутово находится в соседней области и так же интересует местных жителей, как какой-нибудь городок французской Бургундии. «Езжай в объезд, тут километров 60 до трассы, там спросишь». Но ведь должна же быть прямая дорога, не может быть, чтобы местные всё время ездили в объезд! С этими мыслями я останавливаюсь у последнего колодца в Угре набрать воды и здесь неожиданно нахожу проводника-знатока — невысокого мужичка в полосатой рубашке, старинных галифе и кирзовых сапогах.
— Подскажите, если знаете, путь покороче на Бахмутово, — прошу его.
— В Бахмутово? Это — с удовольствием! Тебе вначале на Баскаковку ехать надо. Сейчас проедешь по асфальту 5 км, будет поворот на Баскаковку. Там дорога хорошая, щебёнка, 18 км. От Баскаковки 3 км лесом, выйдешь на трассу, а с трассы прямой путь на Бахмутово. Всего-то напрямик километров 25. А тут, вкругаля, и-и, милый друг, тут тебе далеко.
— А лесом-то я проеду? Что там за дорога?
— Проедешь, там на чём хочешь проедешь, а уж на велосипеде-то подавно. Давай, парень, жми.
Через 7 км я свернул по щебёночной дороге в нужном мне направлении. Через 12 км щебёнка закончилась, и дальше пошёл песок, рассыпчатый и глубокий. Откуда только он взялся здесь, в краю болот и глинозёмов? Протащив волоком велосипед 3 км по песку, я понял, что основательно влип. Поворачивать назад не было смысла, уж больно много времени было потеряно за эти последние 15 км пути. Ещё час ушёл на борьбу с песком, прежде чем показались крыши домов нужной мне деревеньки. На въезде счётчик показал полных 27 км.
— Как бы в Бахмутово проехать?
— Это просто. Вот твой путь, — и прохожий показывает на ту самую дорогу, по которой я только что приехал. — Сначала песок, потом щебёнка, она тебя на асфальт выведет, а там, вокруг, километров 50 и ты на трассе. А уж там спросишь.
— Но я только что оттуда и приехал. Мне сказали, что здесь есть более короткий путь.
— Кто это тебе сказал? Это дорога тупиковая. — Мой собеседник почесал затылок и нерешительно произнёс:
— Ну, пошли к Мишке, к леснику. Если уж он не подскажет, тогда не знаю, что тебе сказать.
На мою удачу лесник сидел в машине напротив местного магазина.
— Привет, Миша. Хорошо, что ты тут, вот человека к тебе привёл.
— Жена в магазин пошла, жду её. По какому вопросу-то? — Михаил выпрямился и с интересом оглядел меня с ног до головы.
— Да вот, на Бахмутово ему проехать надо, дорогу спрашивает, — опережает меня мой провожатый.
— А чего тут спрашивать? Сам объяснил бы. Вон по щебёнке пусть катит до асфальта и там до трассы прямиком. На чём ты?
— Я на велосипеде. В отпуске я, забрёл в ваши края и как раз по этой самой щебёнке и приехал. Мне сказали, что здесь прямая дорога через лес есть.
— Э-э! Тут есть одна дорога, вернее, была лет пять назад. Лес по ней вывозили. «Кировцами» разбили всю. Сейчас ни на чём — ни на «дизеле», ни на «Кировце» — не проехать. Возвращайся, парень. Или электричку жди. Через три часа сядешь на неё и промчишь километров 30 до Ершей. А там разберёшься.
— А может быть, всё-таки по лесной дороге? — мне не хочется возвращаться, сколько сил потеряно. — Если тут 3 км, это же немного.
— Вот упрямый! Попробуй. Только здесь не 3 км, а 8. Будет деревня (он назвал её), там по дамбе через пруд, ещё 5 км и на трассу выйдешь. Заблудишься. Лучше вставай на шпалы, — то ли в шутку, то ли всерьёз говорит он мне, — и по шпалам. 12 км пройдёшь, и от светофора влево. По тропе километров 5, и выйдешь на то же село, прямо к дамбе.
— Спасибо. Попробую.
— Вот по этой улице. Она как раз выведет на нужную лесную дорогу.
Я сажусь на велосипед и еду в указанном направлении. Асфальт резко обрывается, не дойдя даже до края села, дальше идёт вязкая глинистая колея. Пытаюсь протиснуться боком, прижимаясь к палисадникам последних домов. Колёса забиваются плотной глиной. Взваливаю велосипед на плечи, делаю несколько шагов, оставляя позади последний дом Баскаковки. Всё. Огромные куски глины, прилипшие к кроссовкам, не дают сделать ни шагу с моим грузом. Нечерноземье. Наполеон был прав, дорог в Нечерноземье нет. Вправо уходит тропка, выводящая на ж.-д. полотно. Достаю отвёртку, сшибаю грязь с кроссовок, тащу велосипед к полотну. По шпалам, пожалуй, не получится. А если по рельсу? Ставлю велосипед на рельс. Не сразу свалится вниз? Повёз. Проходит час, второй. Три часа качу его по рельсу. Несколько раз велосипед слетает, я поднимаю его и вновь ставлю на рельс. Меня догоняет электричка, едва успеваю спрыгнуть на насыпь, но через три часа, преодолев 12 км, добираюсь до светофора. Отсюда едва заметная тропа выводит меня через 9 км сначала к огородам, а затем и к дамбе, о которой упоминал лесник Михаил.
— Что за область? — спрашиваю у женщины с козой.
— Калужская, как и была, — женщина смотрит на меня с удивлением. — А Вам-то куда?
— Да в Бахмутово, — отвечаю.
— А-а, в Бахмутово. Сейчас я мужа позову, он объяснит.
Из избы выходит муж, красный, как рак, довольный жизнью.
— Я только что из бани. Фу-х, напарился всласть! Хорошо жить. Садись, — он указывает мне на лавочку у палисадника. — Так ты говоришь, тебе в Бахмутово?
— Да, в Бахмутово.
— Вот по этой дороге 9 км до трассы, — говорит хозяин, — а там по трассе назад, ещё столько же до указателя. Там асфальт. От указателя до Бахмутово километров 12. Можно срезать...
— Стоп, — прерываю добродушного хозяина, — не надо срезать. Я лучше по дороге.
— Так тут напрямик километров 5 всего, на велосипеде должен проехать. (На лице моего собеседника удивление). Как хочешь, ближе ведь.
— Спасибо. Счастливо оставаться.
До Бахмутово я всё же в тот день добрался. Было почти темно, но мне так хотелось увидеть указатель с названием этого села, что я даже забыл заполнить бутылки водой по пути. А в Бахмутово уже две недели чинили водонапорную башню, и воду можно было увидеть только с 7 до 8 часов утра. Я выехал за деревню, поставил палатку под огромной берёзой и лёг спать, продолжая во сне считать шпалы и сбивать отвёрткой глину с кроссовок.
Владимир КОЧЕТКОВ,
учитель географии,
пос. Сурское Ульяновской обл.
|
